Yo sólo quería que ganásemos. Ya habíamos sufrido mucho, ya habíamos hecho un master en sufrimiento. Teníamos argumentos de los que nos gustan: el gol de Ramos (si, otra vez Ramos) en fuera de juego, las payasadas de Pepe, las trampas de Pepe, las entradas de Pepe…el penalti de Griezmann (¡muchacho, no habías fallado un penalti en tu vida!), la afición…otra vez la afición…
Y allí estaba yo con Gueorgui, con nuestras camisetas del Atleti, 2 años después del “estaba acabado, hijo, estaba acabado…” Esta vez sí que ambos en el campo, reitero con nuestras camisetas del Atleti ya que por azares de la vida estábamos de rojiblanco en la zona de la hinchada del Madrid.
“Hijo, tómalo como parte de tu educación…para que les cojas la manía que se merecen…”
Y yo sólo quería que ganásemos. Yo estaba convencido de que esta vez sí. Que esta vez íbamos a ganar. Que la Champions…. Y que lo íbamos a disfrutar juntos padre e hijo rodeado de madridistas. En Milán. Sería la primera, no la undécima…
Y me daba igual todo lo anterior. La mítica rojiblanca. Las historias del pupas. El ¿Papá por qué somos del Atleti?, Bruselas, Lisboa y su puñetero Ronaldo. Las payasadas de Pepe. Más payasadas de Pepe. Daba todo igual. Habría justicia. ¡Dios existe! Seremos campeones porque sí, porque toca, porque por algo estábamos donde estábamos rodeados de madridistas padre e hijo abrazados. Me daba todo igual. Sólo quería que ganásemos. Poder liberar toda la energía contenida en estos 2 años. Abrazar a Gueorgui como cuando nos clasificamos en Múnich. Sufrimiento, mucho sufrimiento. Y Cholismo, con mayúsculas, mucho Cholismo. Rodeado de gente que no lo entendía. Que ante el Ole, ole, ole su gracia era insultar con un cornudo Simeone. Qué más daba. Seríamos campeones, lo sabía, ambos los sabíamos.
Cada vez que chutaba alguno de los jugadores madridistas sabía que llegaría, que alguno fallaría. Tal vez Bale lesionado o Lucas Vázquez inexperimentado o Pepe, que chute Pepe por favor. Alguno iba a fallar y seríamos campeones. Lo sabía.
- Papá, estás llorando.
- No, hijo, no lloro; porqué iba a llorar.
Bajábamos solos las escaleras. Salíamos del estadio mientras a nuestras espaldas se escuchaban gritos, celebración, algarabía. Era demasiado para mí. Otra vez, 2 años después. No me sentía capaz ni siquiera de explicar a mi hijo lo que sentía. Me di un tiempo mientras caminábamos solos, sin rumbo, por los interiores de San Siro, mientras nos alejábamos de San Siro. Ya no tan solos, deambulando, cruzándonos con otros zombies…
Hijo, tu no lo entiendes. Tú no eres capaz de comprender lo que ha ocurrido. Lo que ha vuelto a ocurrir. Ahora sí que me costaba contener las lágrimas. Tú crees que esto es lo normal y yo me tiré 44 años para vivirlo.
Y noté alguna larimilla también en sus ojos….
¡Ánimo Juanfran; tu camiseta será la más vendida!!!!
Y lo fue…
Así que volví loco a Raquel para que me organizara el viaje pasando por Múnich. Y ni cortos ni perezosos, con Gueorgui y Paula nos organizamos para llegar a Múnich el lunes por la noche previo al partido. El Gueorguito estaba muy emocionado aunque, también he de insistir, para él es algo normal lo que para los viejos del lugar es algo milagroso. El maduró su sentimiento atlético con el Cholo y así todo es más fácil. En fin, que lo disfrute…
Efectivamente nos llevó a uno muy chulo 
El día del partido llegaba Gonzalo lo cual nos daba a entender que el turismo no iba a ser lo fuerte del día. Además llegó acompañado de Luis Angel (otro que tal baila). Sí que pudimos pasear por el coqueto centro de Múnich con el famoso Rathaus y el reloj con figuritas que dan vueltas para marcar las horas e, incluso, subimos a una torre de una iglesia situada enfrente…pero poco más. Dieron las 12 y nos hicimos fuertes en la Plaza del mercado siguiendo las tradiciones locales (cerveza a mansalva) hasta que nos recogieron para ir a comer a otra de las cervecerías tradicionales (también se llamaba Augustiner por lo que entiendo que debe de ser una especie de cadena de cervecerías tradicionales bávaras…)
